No me desbordo más,
que me quepo en el cuerpo de mujer.
Se ensanchan en mí caderas y pechos;
se me han extendido manos y pies…

¿Hay suficiente hueco
para Julia o Juan; Pedrito o Manuel…?

A pesar del engaño del nublado
de cegueras de género y desórdenes
llegó la primavera en Transilvania
y el Conde por mi cuello imprime flores.

Cuando sea poesía
escribiré versos.