Que nacieras hoy mismo,
que te vieras luz entre abrazos dulces,
que ya sintieras, que en las manos fueras
gemidos suaves… (¡Que vuelva del campo!).
Que rieras. Quién dormirte supiera…

Y ya que decidí no militar en la justicia ni comunicarme en inglés con mis vecinos, octubre y aledaños prometen simpatías inauditas: apunto que esta tarde no he cogido el ascensor y que he llegado tarde a la consulta del médico.

Floto en viernes… sin prometer que el martes llegue a tiempo.

Ay… qué bálsamo de otoño pacífico.

Ya voy, vente, derramémonos paz,
el vientre se apacigüe en el espejo
y yo tolere el viaje de mis pechos…
Vengo, consiento convertirme en sal,
recibo la carcoma de mis huesos
y hago sacrificios… ¡El altar!…
Lucho y pierdo. No tengo miedo ya.
No han de matarte ni muerte ni sueño.
Esto es Roma, senado, yo soy pueblo…

Esta inactividad me ha descubierto que guardo entre pectorales, tríceps y abductores casi todas las tragedias del mundo.

En el mes de julio he sido invasora, vendedora de pisos, comandante, violadora, huracán con terremoto, corredora de bolsa, espía, usurera, femme fatale…

Me tengo miedo.

Me hacen falta unas vacaciones. Al mundo también.

Mi madre no me quiere
y soy pequeña
Me dejaron sin sombra
y soy pequeña
Lo rompo casi todo
al ser pequeña…

Pequeña en miedo grande,
si duermo en cama chica,
soy pequeña. Sigo siendo pequeña.

Solamente quisiera acertar con la metáfora
alisarle el cabello al sentido figurado,
encontrar la acepción de tus dos iniciales
y abandonarme al sema de tus ojos de barro.

Porque a veces no entiendo la cita literal
en noches de tu ausencia busco en el diccionario.

¿Y cómo ser poeta este verano
molida de tirantes y de sol?

Confrontación de imposible poético:
sol de sí, frío no…

Desayuno, suprimo una tostada,
y llego hasta la plaza firme y sola.
Aunque me arañen las ganas de ti,
resistiré a dieta de memoria.

Lo que en verdad me abruma del verano
es la inconsciente abundancia del sí…

!Ay qué nostalgia de un no en primavera…!

Comed y bebed, hartaos de gusto
porque este mi cuerpo en fiesta presente
porque este es mi perverso amor, comed…

Bebe, me sobran huesos
Ubi caritas, come,
custodia de mi cuerpo,
médulas, ubi caritas?

En primera persona de mi verbo
declaro que en tacones se asegura
la esperanza, que los pechos más firmes
sostienen muros de deseo y muerte.

Toma, come, tritúrame el talón
y bébete ambrosías de mi pecho.

Ubi caritas, ubi corpus est?