Las palmas hacia abajo y peso más
de mortaja. Ay de de los que resucitan
con manos voladoras. Ay de palmas
que miran hacia arriba…
Ay de este ser yacente. Ay la hora.
No duele ya: expira, inspira, expira…

Finjo en martes que ya no me interesas…
Y amanece el domingo
(descanso de los trajes a medida)
haciéndose el valiente… Yo tirito.