No creo que mañana
me despierte convertida en pingüino
que pique o en elefante que muerda…
No, hoy me niego a beber en la copa
de la vieja George Sand.

Después de que amanezca
juntaré mi carne: cincuenta y uno
y dos y tres y más…

(Sigo practicando…
aunque ya estoy mejor “de lo mío”…).

Confieso que el deseo de ser muerta
se cuela por mis sueños de verano
que en la sombra la vida lucha en vano
por cerrar para siempre aquella puerta.

Aún me reconozco herida abierta
y siento por mis ingles hilo insano
que quiere estrangularme con su mano,
borrarme mi mañana y tu “despierta”.

No estaré, no habrá espacio a algún reproche,
me iré callada y sabia del sigilo
de haber probado vida en su derroche.

Me abandono, me venzo, sigo el hilo
que quiera acompañarme en esta noche
y bailo con la muerte… y cruzo el filo.